| [ |
mood |
| |
weird |
] |
Жизнь состоит из оправданий. Как будто внутри тебя огромный зал и в самом его конце величественный трон. И на этом троне сидит некто седой, мудрый и всепонимающий. А ты стоишь перед ним на коленях и оправдываешься. За то, что не сделал. За то, что сделал, но не так. За то, что сделал так, но не вовремя. Ты стоишь, весь в слюнях и соплях и плачешь, плачешь, плачешь. А он тебя так слушает и кивает понимающе: мол, да. С каждым, мол, бывает. Но ничего, ничего... Ты ведь исправишься, да? И гладит тебя по голове своей загрубевшей, но ласковой рукой цвета орехового дерева. И ты такой довольный-довольный, что все, мол, теперь будет хорошо. Что, мол с понедельника вот точно начнешь другую жизнь - станешь вставать в шесть утра, делать зарядку, принимать душ, вовремя приходить на работу, бросишь пить-курить и перестанешь жечь секунды своей жизни...
А надо всего лишь прострелить эту тупую седую башку. Потому что там кроме говорилки и жалелки и нет-то ничего. И секунды своей жизни ты тратишь именно сейчас, когда пытаешься себя оправдать перед худшей своей частью - пустоголовым стариком, жизнь которого давным-давно прошла и который ничему не может научить тебя. Потому что твоя жизнь - она иная. Она твоя, а не мертвого старика с пустыми глазами. И прожить ее надо так - ни о чем не жалея.
|